NãoSouEuéaOutra ''Da Obra Que Ainda Há-de Nascer... Eu Venho Do Futuro!!!'' .... OCCULATUS ABIS! ....

Oh oh Irmão Irmão

ELES conspurcaram!!!!

Conspurcaram tanto

Que não há memória

E nem tela tão forte

Que aguente com uma pincelada!!

Oh oh Irmão Irmão

Diz-me quem vai pagar os pecados?

- Monsenhor, há pouco, pediu que o mastigassem.

Foi uma criança ao quarto.

Entende o meu problema?

NãoSouEuéaOutra in '' vide a não pureza ''

Nisto, Zaratustra, que assim falou e alguém escreveu, resolveu aparecer em livro e assim li:

» Estou sentado diante do portal, à disposição de todos os burlões e pergunto:''Quem me quer enganar?''

» Esta é a minha primeira astúcia humana: deixo-me enganar para não ter de me acautelar dos impostores.

impostor | adj. s. m.

impostor |ô|

(latim impostor, -oris)

adj. s. m.

1. Que ou aquele que diz ou faz imposturas. = EMBUSTEIRO, MENTIROSO, TRAPACEIRO ≠ HONESTO, HONRADO, LEAL

2. Que ou aquele que não demonstra os seus sentimentos. = FALSO, FINGIDO, HIPÓCRITA ≠ VERDADEIRO

3. Que ou aquele que se acha superior. = CONVENCIDO, VAIDOSO

4. Que ou aquele que se faz passar por outro. = CHARLATÃO

5. Que ou aquele que propaga falsas doutrinas.

burla | s. f.

burla

s. f.

1. Engano fraudulento.

2. Escárnio.

Confrontar: borla.

burlar - Conjugar

v. tr.

1. Enganar com burla.

2. Escarnecer.

3. Motejar de.

burlador |ô|

adj. s. m.

1. Que ou aquele que pratica burla, trapaceiro.

2. Trampolineiro.

conspurcar | v. tr.

conspurcar - Conjugar

v. tr.

1. Cobrir de imundície nojenta.

2. [Figurado] Ultrajar com insulto aviltante.

3. Corromper.

4. Depravar, macular.

pecado | s. m.

pecado

s. m.

1. Transgressão de preceito religioso.

2. Vício.

3. Culpa, falta.

4. [Informal] Demónio.

[Religião] pecado actual: o que é feito pelo indivíduo (em oposição a original).

[Religião] pecado de carne: pecado sensual.

[Religião] pecado habitual: o que macula a consciência até ser perdoado.

[Religião] pecado mortal: o que leva ao Inferno se não é confessado.

[Religião] pecado original: o herdado de Adão.

pecados velhos: pecados cometidos há muito tempo.

[Figurado] Coisa já esquecida e de que se não deve falar.

[Religião] pecado venial: pecado leve que leva ao Purgatório se não é confessado.

por meus pecados: para meu castigo.

Confrontar: pesado.

pecar - Conjugar

v. intr.

1. Cometer pecados.

2. Errar.

3. Tornar-se peco.

Confrontar: pesar.

monsenhor | s. m.

monsenhor |ô|

s. m.

1. Título honorífico concedido pelo papa a alguns sacerdotes.

2. Título honorífico de alguns príncipes.

3. [Brasil] Crisântemo.

Monsenhor é um título eclesiástico honorifico conferido aos sacerdotes da Igreja Católica pelo Papa. A palavra tem origem francesa e, em português, pode ser abreviada como Mons.

Apesar de somente o Papa conferir o título de Monsenhor, ele o faz a pedido do bispo diocesano por meio da Nunciatura Apostólica. O número máximo de monsenhores de uma diocese não pode, normalmente, ultrapassar 10% do total de sacerdotes. O Monsenhor não tem uma autoridade canônica maior que a de qualquer padre, uma vez que a nomeação não implica num sacramento da ordem. Assim o monsenhor só se distingue de um padre comum pelo título. Os padres que serão sagrados bispos recebem automaticamente o título de monsenhor. (source)

Vocês já pensaram que quando alguém diz que quer suicidar-se ou pensa em suicidar-se ou fala no suicídio, que isso pode ser um aviso que um dia acabará por cometê-lo? - Divagou ele com o olhar perdido por entre as paisagens. 

Continuou a dissertar, «a pessoa, apenas precisa de um motivo. O motivo é fulcral para colocar o fim à existência. Existência essa já com sofrimento. O futuro suicida dá diariamente oportunidade às circunstâncias. Ele esforça-se para vencer o inevitável. Ele apega-se a pequenas coisas para manter-se vivo. Embora aparentemente possa não parecer. Mas, basta uma simples pedra e tudo retorna!! A vida surge como um véu ilusório. Perturba!!» 

Vocês já pensaram que ninguém se mata por nada? Mata-se por algum motivo. Seja ele qual for, o seu peso é insuportável. Há dificuldade em digerir o que causa conflito internamente. A divisão interna é insustentável. Há um vazio que acomete, que rechaça a inteireza da pessoa. Há uma falta. Creio que só apenas um verdadeiro amor, escrito com A grande, poderá ressuscitar uma alma de um lamaçal agoirento. Só a inteireza e veracidade do Amor poderá conseguir isso!!!

NãoSouEuéaOutro in '' Enforcamentos na História ''

Por que os amantes, os poetas deslumbrados, apaixonados por musas às vezes indiferentes, falam tanto em coração? Será por que pulsa latente, por bater freneticamente ao ver a mulher amada este órgão vital, eleito símbolo metafórico do amor? Sei não... Sou mais o meu fígado boêmio, que me atura penitente tentando coar o álcool bebido nos bares, botecos, botequins mal afamados, acompanhado de cantorias e choro contido, agora bêbado liberado (o choro), por algum amor não correspondido.

Meus pulmões apavorados, engasgados pela fumaça azul dos meus cigarros, tossindo respiram ou tentam suspirar por ela, versos tristes de dor.

São eles: fígados, pulmões que te amam, não esse coração inconstante inconseqüente, doido por outro rabo de saia, pelo primeiro olhar lascivo de outra mulher, quiçá, próxima paixão. Não, meu fígado não! Ele sempre será fiel a você. Bêbado ou não ele nunca cantará: “Esta é a última canção que faço pra você...”. Eita que já escutei e fiz muito isso! Em muitos templos chamados de “Bares da vida”.

Por isso, poetas cantadores noturnos, deixem o coração em paz. Ele tem que bater compassado como um operário de fábrica para poder sempre, em serenatas cantar a todas as mulheres amadas “Se você quer ser minha namorada, ai que linda namorada...”, acompanhado pelo conjunto regional: fígado, pulmão, pandeiro, roucas cordas vocais, moelas como tira-gosto, cana, cerveja e violão.

Antes que alguém me pergunte, esse não sou eu não! É o protesto dos órgãos subordinados ao bendito do meu coração.

Yon Rique

 

 

 

 

A ARTE, não existe. Não existe nos termos racionais que queremos defini-la. A Arte, sub – entende que ela é filha de um tempo e de um espaço muito seu. É Eterna, menina, mulher e anciã. Ela, apenas vai nascendo e o artista moldando-se à sua expressão … sem nunca perder a sua força, a sua essência. A Arte é indissociável da Criação. Definir Criação é corromper a própria força da gestação. Sempre que começamos a querer definições, entramos no campo da falta de comunicação.
Criar e gerar é despertar e, nesse sentido não nos podemos ater a definições rígidas e racionais. Tudo o que é definido, não é Arte. O definito/definido está limitado, falta-lhe uma asa ou uma dimensão para além de...!! A arte para ser Arte, tem de ter obviamente as duas asas. Porque é o voo que permite fazer sobressair a sua expressão sem estigmatizá-la.
Uma linha num plano vazio, com uma determinada configuração pode despertar todo um sentido de nascimento que não estávamos à espera. E isso é Arte, provavelmente. Está ali e expressa-se e não se sabe como. Apenas acontece! Não é domável e não é parente do excesso de razão. É sabido que o academismo mata a Arte. Corta-se a fonte, embora não queira dizer que não ofereça uma grande bagagem intelectual cheia de ismos, nicas, éticas, logias. Concerteza que a maioria dos artistas, os verdadeiros, cuja chama sopra mais alto, levaram uma vida para encontrarem a ‘’criança’’ dentro de si, aquela que permite criar por fora de tudo e contra tudo. Anseiam a morte do academismo, que é o excesso de razão e de automatismos e ‘formatismos’. Porque nele, há algo que falha redondamente, que é o respeito pela individualidade e capacidade de cada um. O verdadeiro Artista é adverso ao rebanho.

Para criarmos, temos de encontrar o nosso próprio espaço. Um espaço interno, ausente dos e de outros. Porque a Arte, implica ir a lugares onde não se vai. É um diálogo com a Vida, o Universo – Deus. Por isso muitas vezes criar, entrar em contacto com a própria essência é um desafio e que pode assustar em determinadas fases até ao surgir da Obra num todo que lhe é próprio. A Arte não tem regras, as regras que o homem estipula como faz com as Leis.

NãoSouEuéaOutra in  ‘’ensaios sobre a Arte… uma mão no pensamento e o resto na emoção’’

Não há maneira. Por mais boa vontade que tenham todos, uma discussão nesta santa terra portuguesa acaba sempre aos berros e aos insultos. Ninguém é capaz de expor as suas razões sem a convicção de que diz a última palavra. E a desgraça é que a esta presunção do espírito se junta ainda a nossa velha tendência apostólica, que onde sente um náufrago tem de o salvar. O resultado é tornar-se impossível qualquer colaboração nas ideias, o alargamento da cultura e de gosto, e dar-se uma trágica concentração de tudo na mesquinhez do individual.

Miguel Torga, in "Diário (1940)"

Quebra o laço, quebra. É uma Ordem!! – digo eu! Quebra, quebra e quebra. Nunca ouças um animal de palco e nem queiras partilhar o sangue azul das tuas descobertas difíceis e que foram feitas com guerras internas, quedas abissais, infernos pior que o de Dante. Dar Ouro ao Bandido é um crime espiritual!!!!

Contos curtos ''A Terceira Vida'' por NãoSouEuéaOutra

(...) Estou mortinha para comer você! Devorar cada célula do corpo que te concebe e forma. Não quero que reste nada do que você é. Nada mesmo. Nenhum fio de cabelo pode existir. Não te suporto, seja na esquina, na piscina, no jardim, na discoteca, na ‘’vernissage’’, na escola, no banco de namoro, em casa. Quero que você suma da minha vida, e por isso vou comer você todinha. Não me interessa o seu género. Não me interessa se é gorda ou magra, bonita ou feia, alta ou baixa, jovem ou adulta, até idosa; se é homem ou mulher e, até pode ser macaco. Pode querer que não estou minimamente interessada. Quero apenas que você se vá tal como apareceu e que, nem sei mais quando, à minha janela veio e entrou e foi se sentando em toda a poltrona. Ocupou a cozinha, os quartos, as casas de banho e tudo o mais. Você apenas invadiu tudo. Rasgou meus melhores vestidos, minhas jubilosas saquetas de maquilhagem. Rasgou meus sapatos, envelheceu o que amava. Você estragou o melhor e pouco se importou se havia uma vida para ser vivida. Você, você não é boa. Você é o demónio que encontrou a janela perfeita para entrar.
Há quanto tempo me conhece? Quanto tempo?? Tem vergonha de dizer, mas não tem vergonha de brincar e fazer o que quer e como entende?! Entenda, preciso de comê-la; primeiro preciso de estrangulá-la, para depois poder comer tudo sem a sua voz, as suas mãos e a sua respiração. Você não pode mais ter vida própria! Ouviu? Deixe-se de mostrar escondida e agarrar pelos dedos dos pés e virar para baixo as coisas. Só posso chamar as coisas, porque são tantas as coisas. Você gosta do cansaço, não é? Gosta de fazer o que faz? Pode ao menos nessa sua demência, porque não sei como hei-de rotulá-la ou até etiquetar, qual é a sua pretensão? Você beira a grosseria, é que nem tem estilo, logo não posso respeitar a sua condição que é abjecta. Que consideração você tem? Nenhuma. O seu estado é completamente zero. Teimou que haveria de me enterrar na desgraça! Por isso, você vai ter que entender, que preciso de saber quem você é?! Que intenções a fazem agir desse modo. Você sabe ao que me refiro e porque refiro. Se você é pura energia, então você sabe exactamente neste momento o que lhe estou perguntando?
Se lhe habita alguma superioridade, revele-se condignamente em toda a sua natureza abjecta. Revele-se! Não venha com discursos de que tem um objectivo hermético!! Que é segredo!!! Estou cansada do seu negócio... e por isso estou mortinha para a comer. Todinha!!... (...)

NãoSouEuéaOutra in ''Demónios vivos e mortos. Quem sabe quem são?''

Alessandro de Souza

in

´´Um Perfil, Assassina De Escritores´´

- Olá, tudo bem?

- Tudo... Você quer falar com quem?

- Com você mesmo...

- Com você mesmo, quem?...

- Você não é o escritor?...

- Quem está falando?

- Você não conhece... Fui eu que te escrevi muitas vezes... Sou a Shika...

- Shika!... Como descobriu meu telefone?

- Rastreei você até encontrar... Sou fascinada por você... Pelo que escreve... Já viu que escrevo também?

- Li alguma coisa...

- Nem precisa comentar... Sei que escrevo mal.

- (...?)

- Tenho uma fantasia por pessoas estranhas como você.

- Estranhas, como?

- Ah, cara! Você sabe de que estou falando. Você mesmo diz que é estranho... Sabe que já li quase tudo que você escreveu na Internet?... Você é mesmo estranho. Eu adoro... Curto de montão...

- Você esta falando de onde?

- Você não gosta que saibam de você, mas gosta de saber dos outros, não? (Risos)

- Principalmente quem liga p'ra minha casa sabendo mais do que deveria saber sobre mim.

- Não sei tanto de você como gostaria... Só o suficiente p'ra ser fascinada por você... Sua voz é bonita... Leio seu texto sobre a sua idade, e fico fazendo as contas p'ra descobrir quantos anos tem. Pela voz da p'ra saber que não me enganei... Foi p'ra mim que escreveu aquele texto sobre o amor?...

- Não escrevi nada p'ra ninguém da Internet...

- Você fala exatamente como eu sou... Conhece meu coração, ou melhor, minha alma como a palma da sua mão. Sabe que eu procuro os homens nas ruas e fico com eles, pensando que é você?... Sabe que sou eu quem não vejo os rostos dos homens com quem fico? Sabe que foi você que eu vi quando disse aquilo do final do conto? Cara, você é, tipo assim, um Jesus p'ra mim...

- Você acha que e' “A Mulher dos Homens Sem Rosto?”

- Acho não. Tenho certeza... Você investigou minha vida e escreveu...

- Desculpe, mas esta delirando... Não tive nenhuma pessoa em mente quando escrevi. Foi tudo fruto da minha imaginação... Uma dessas inspirações sem modelos...

- E dai?

- Dai, o que?

- Gosto quando você fala assim de mim... Fala mais, vai!...

- Desculpe moça, tenho que desligar. Estou muito atarefado hoje...

- Duvido que você queira desligar, cara. Eu sou o centro da sua vida. Você pensou em mim o tempo todo. Você me ama mais do que a si mesmo. Sei que se eu disser que vou desligar, vai implorar p'ra que eu não o faça. Nos nascemos um para o outro, cara. Você não vive sem mim...

- (...)

- Não vai desligar?... Desliga!... Se desligar, vou sumir da sua vida p'ra sempre, tá sabendo?...

- Desculpe, mas você não e' uma pessoa normal...

- E você pensa por acaso que é normal?... Você vive escrevendo que é estranho... Você sabe disso mais do que ninguém, cara!... Estou certa, ou não? Sei ou não sei tudo sobre você?... Sou ou não sou analista de escritor?... Não vai desligar?...

- Não vou porque preciso saber quem é você...

- Você acha que ofereço perigo?... Acha que sou uma assassina que mata escritores em serie?... Sua imaginação é muito fértil, cara!... Você vive os personagens que cria, como naquele filme sobre o escritor.

- Você é quem esta vivendo isso... Desculpe, moça, mas confesso que estou muito surpreso com tudo que esta acontecendo. Ou você e' muito louca, ou esta brincando. De qualquer forma, é uma pessoa inteligente, e a brincadeira e' muito bem pensada...

- Que mais... Adoro quando fala de mim. Mesmo que seja um absurdo... Vejo o quanto é inteligente, e tem a mente rápida e fértil...

- Mas a sua é assim também...

- Quando vai escrever mais a meu respeito?

- Hoje mesmo. Vou escrever essa conversa louca e publicar na Internet como faço com todos meus textos.

- Oba, que legal!... Vai mesmo, cara?... Vou te ligar outras vezes então... Passe bem, meu criador... Você é meu deus, sabia?...

(Risos. Desligou).

Texto de Alessandro de Souza

O tempo passou, correndo como o vento, depois daquela última ida do Sonhador. Depois da última descoberta do Poeta. Depois das últimas saudades, das últimas vontades, das últimas verdades. E foi numa noite sem estrelas, sem chuva, sem vento, sem dores nem amores que o mundo caiu... ou melhor, foi aí que nossos amigos caíram no mundo e pediram as contas.

Foi numa noite, depois que o tempo passou. Depois que o tempo correu numa ira desenfreada para que tudo caísse num esquecimento sem rancores. Ou lembranças. E, de tanto correr, o tempo tropeçou. Tropeçou numa dobra e caiu numa dimensão onde ele não existia, onde ele pôde ler os pensamentos de dois seres que já não eram mais nada um para o outro. Metades de um espelho quebrado, palavras num rascunho, sonhos frustrados. Ele olhou, leu. E viu.

Viu o Sonhador correndo numa estrada de neblina, sem refúgio, sem pátria, sem sentido. Sozinho. Fugindo. "Saiam daqui!", ele dizia, ele gritava desesperadamente. "Mentira!" ele respondia, aos berros, a uma tortura mental. Ele chorava. Tinha os olhos vermelhos de quem já não vê há muito tempo. Tinha a mente confusa, pois havia brigado com os sonhos. Tinha o coração desiludido, pois já não conseguia entendê-lo. Nada de paz de espírito, nenhuma idéia completa ou perfeita. Perdido no esquecimento, no tempo, no mundo. Ele corria, vindo do nada, seguindo sem rumo. Provavelmente não chegaria a lugar algum.

Do outro lado daquele plano sem sentido, o Poeta abria os olhos. Havia ouvido os sinos da verdade despertarem seus devaneios antes perdidos no mundo de sombras. Pôs em dia suas últimas vontades, e se deu conta de que a chuva havia passado há muito. Seu coração suspirava baixinho, pedia a liberdade de criação. Sua vida acordava daquele sono forçado, ele se lembrava dos fatos passados... e lembrou. Lembrou, mas não viu nem sinal de sua lembrança. Procurou por todos os lados. Lá fora, viu o mundo belo de raios dourados do sol. Lá dentro, achou idéias em desenvolvimento. Em nenhuma delas viu o rastro brilhante do Sonhador, seu sorriso despreocupado, suas vontades sem limites. Mas... ele foi porque quis, não é mesmo? E quem se importa com um maluco que quer o mundo e saiu para conquistá-lo?

No meio da estrada nebulosa, o Sonhador virou para trás, como se sentisse que alguém o chamava. Baixinho e longe, muito longe. Nisso de virar, tropeçou e caiu. Como o Tempo. Só que ele caiu num chão duro e novo. Numa dimensão onde a noite era um teto de pontos luminosos, escondidos atrás de nuvens cheias de novidades. Onde o ar era quente, ainda que o vento gelado e vigoroso. Agora, a vida era outra. Haviam ponteiros, ampulhetas que viravam e eram desviradas, um passado de fatos eternamente mortos, um futuro de idéias prematuras, um presente generoso para criar tudo isso. Fantástico, o mundo daqui. Fascinante, a verdade real. Deixa de saudade, adeus às ilusões. Ei, me deixa ver como viver é bom... afinal... não é a vida como está, e sim as coisas como são...

Sei, sei... muitas verdades. Você continua ditando seus sentimentos como leis a serem seguidas. Pense bem, pense melhor, pense em tudo: Tem certeza de que isso não importa? De que isso não foi nada para você? Ora, vamos... não seja ingrato. Ora, consciência, não me desafie. Como isso tudo (ou nada) poderia ter sido alguma coisa, qualquer coisa? Não minta, não console. olhe para a pilha de versos sem plenitude ou sentido que moram no meu quarto. Compare-os com minha mente agora tão sensata e cheia de si. Deixe-me em paz! Nada de conflitos psicológicos do infinito que já passou. Sombrio, basta-me o coração. E não me venha com teorias... o Sonhador é como os sonhos que faz e não realiza. Dele, nada há senão vazio sem razão.

Seu coração jamais pertenceu a mim. A idéia do que era verdadeiro perdeu-se na ilusão. Eu não acredito nele. Eu não acredito em sonhos alienados, eu não quero poetas frustrados. Da ponte entre o nada e o ilusório, caí no real. E não senti dor.

Deixe-me só. Irei entre o visível e o invisível, nem que isso me custe o medo de cair no nada, num futuro perpétuo. Poderei olhar-me no espelho...

E assim verei-me por dentro, na plenitude do meu eu.

Verei o nada que me resta. O nada que não há.

Não haverá versos.

Nada de sonhos.

Quero ir. Deixe-me ir.

Escrever sem medo, sem floreado deveria ser uma meta. Porque estilizar a palavra, tal como o fazem com a violência, a guerra?! O Horror tornou-se, agora, uma beleza virtual para os sentidos e que tudo absorvem e entendem como verdade a verdade que lhes é mostrada! É o perigo à espreita, que o olho não descortina de tão embriagado que está com o flash do glamour, a pincelada da luz sobre o horror...

... (...) Ela disse: - Ele, aquele ele, apertou-me o pescoço! Ele era mau, e eu gostava muito dele. A sua violência era linda, o seu olhar era tão mais belo do que o sorriso do Amor. Eu queria ser morta. Eu queria, queria!!!! Queria que ele me matasse, a sua beleza era como Cravos Vermelhos perfumados e eu queria-os sobre o meu túmulo. Seriam a minha vitória. Ele não veio enterrar-me, sinto a falta dele. Matou-me tão bem. Não sei onde estão os Cravos, os Cravos Vermelhos. Será que não fui objecto o suficiente?? (...) ....

Esta é a nova linguagem escondida, a nascer no meio do pântano e a gostar de ser larva.
É complicado. Os novos monstros se tornaram as verdadeiras estrelas, e elas querem ser beijadas mortalmente para deixarem eles para a história. Elas não precisam mais de existir, porque são as novas escravas. As escravas de um mundo morto. Elas gostam disso e por isso dizem com toda a força da subjugação a que se sujeitaram, '' Sê Mau, muito Mau!! Crava-me a carne com o ferro em brasa, como se ferra um Bovino.''


Isto a propósito de quê?... Uma letra de música, cantada por esta Estrela Musical, Lady Gaga. A letra tem por título, ‘’ Bad Romance ‘’. Um ritmo de música que nos emprenha pelos ouvidos e nos faz levantar o pé do chão, embora para o fim, a música torna-se enjoativa, ou perde ‘’propriedades’’ de interesse. A letra, é qualquer coisa deprimente. É esta a Nova Mulher, do Novo Século?? Pensei que isto já fizesse parte da Idade média??!!! Qual é o nome desta nova escravatura??

Este toque que chega de longe. Da cidade. Esta paisagem arrebatadora dos sentidos. Nunca cresci. Nunca crescerei. No meio destas catedrais levo esta espessura pura que nunca será arrebatada pelo betão, pelos mármores. Sou o meu próprio imaginário, a minha própria estátua viva Eterna. Tenho respiração para além dos homens. Sou a espuma dos meus dias, a liberdade do meu próprio Condor interno. Sou a Fuga pura ao nada. Sou o filme na tela do rosto, sou a viagem sem tempo. Sou a miragem dos felinos em cima dos telhados, sou a garra que fere a boca do ódio. Sou a palma da criação que rola sobre a lágrima da gravidez do germe chamada seiva. Sou o barulho das aves atípicas, a crueza da saudade final. A floração do ventre mundo, a força da ternura debaixo do umbigo. Sou a florestação do rio debaixo da cidade esquecida e adormecida. Sou um contrato raro, uma bofetada na claridade da noite. O ''arrulho'' do magistério vivo dos animais. Sou o ouvido do toque, da tecla, do som, da voz!! Sou o vinho do caos, a origem. Sou ''The Movie'', a miragem a acontecer, a roda da ilusão a criar as asas da salvação.

Este toque que chega de longe. Da cidade. Esta paisagem atípica de desejos. Esta eternidade da canção. Este barulho de ardência. Esta guerra esquecida no trono de ossos. Sou a Catedral das ervas suaves, da corrente escondida no solo da vagina. Da cidade me fiz, rosto roto. Cruz cruzada e deixada a derramar na calçada. Não vim tarde, vim adormecida e coberta de cristal. Não sei da maçã. Sete ladrões, filhos de polegares são cegos, e a lanterna está no alto de uma pedreira. É à tarde que a cidade recua, lá no fundo sobe a respiração de uma água sem Oriente. Mescla-se tudo. A palavra sobe e desce. Nada faz sentido. Estamos no casino. É o Poker. É o Filme. É a Acção. É a Cena. É esse Toque, a Cidade. É tudo isto, Nada. É a AVENTURA.

… a madrugada desconhece as letargias lúcidas dos Escritores Malditos. Mas ela é cúmplice da masmorra cerebral, cuja sua transparência vista de dentro para fora é Mortal Mortal Mortal. Entendem, que quando um Escritor se Torna Maldito, ele tocou qualquer coisa que os Humanóides não conseguem ainda entender!! Edvard Munch em ‘’O Grito’’, pintou como se escrevesse ao Mundo qual é essa sensação; ele devolve, assim, ao Outro a verdadeira sensação do que é ser comido por dentro… mas os Outros apenas ouvem e vêem, mas não sentem, e é esta a verdade que nos separa dos Outros. Se repararem, à esquerda – diagonal ou meio atrás – do ‘’Skrik’’, aquele que está com as mãos na cabeça, forma-se algo que parece ser um rio – e que o é, já que se refere às Docas de Oslofjord –, e ele está sobre uma ponte… no entanto se olharem para a forma desse rio que morre no horizonte, é senão mais que uma figura de pássaro, como se essa mesma saísse da cabeça do próprio grito do jovem ou adulto. Em ‘’O Grito’’ há uma aspiração, que é devolvida claramente pela Ave. Mas, o telespectador apenas se perde na boca aberta do jovem e nas suas mãos sobre a face, quase que esmagando o cérebro com elas. A diversidade humana é tanta, que uns ficarão, analisando o lado cromático do quadro; outros a perspectiva, ignorando as cores; outros a sombra e luz; outros as personagens em numero e como se colocam dentro do quadro; outros o tamanho do quadro e ficam teorizando porque não fez maior ou menor; outros, que o quadro teria mais profundidade se fosse horizontal e não vertical; outros, mergulham dentro do quadro e nele se perdem e nunca mais regressam os mesmos; outros, tornam-se psicólogos e analisam o efeito da expressão humana; outros, captam a própria vida do pintor e esquecem tudo e qualquer técnica pictórica…
Um Escritor Maldito, só escreve por necessidade e não porque ela, a escrita, seja um cajado. A necessidade aguça-lhe a Visão e, devolve-o à realidade. Não à realidade que almeja, mas aquela que conquista…

(…)
Eu sou a Rainha da Noite, por assim dizer, a parte mais sombria do eterno feminino. Desde a origem do universo, que eu elegi o meu reino nas profundezas da Terra. Se tomei o rosto do mal para os teus irmãos é porque eles não podiam compreender o meu grito, o aguilhão do meu sofrimento. Porque desde há muito, muito tempo que o psiquismo do homem impede os raios do sol de penetrar até aqui.

“Para que a grande alquimia seja possível, a Mãe deu-se ao mundo. Ela está presente em todo o lado, em todos os planos da manifestação. A missão do homem, a tua missão, é unir o eterno feminino das profundezas, Àquela que reina nos Céus na sua glória eterna. É tempo que a tua bem-amada reencontre para ti o seu corpo único!

“Sim, tu amas-me belo Cavaleiro. É o meu rosto que assombra as tuas noites. Mas aquela que eu sou agora, não sou eu inteira, e o meu corpo de carne que acorda em ti tamanho desejo no teu não pode estar vestido senão de negro. E este não se assemelha a um vestido de noiva, não te parece?”
(…)

A mulher diz:

- Meu amor, desde há tanto que eu viajo pelo mundo! E hoje enfim inteira encontrei-te! Através de todas as mulheres da Terra eu estive sempre presente e te procurei, Cavaleiro. Eu procurei por todas as vias, de todas as formas possíveis. Eu perdi-me em múltiplos impasses, eu morri incontáveis vezes. Nas que procurei um sentido da vida abri-me, e quase flori. Nas que me dava inteiramente a Deus, encontrei um bálsamo. Mas não estava ainda reunificada, e a Rainha da Noite era prisioneira neste corpo votado à morte: mas desde sempre eu esperava por desfrutar e provar com Adam o fruto da Árvore da Vida.

E se por vezes encontrei caminhos ensolarados, sofri, meu bem-amado. Também eu caí em múltiplas armadilhas, também eu esqueci a Fonte vergada pelo peso do psiquismo.
Ó, como nós nos combatemos, meu amor, como nós nos despedaçamos nessas relações de força incessante! Como nós sofremos de não nos podermos entender!
E na terrível dor desta parte de mim que chorava nas minhas profundezas não conseguia fazer-me compreender e julguei-me esquecida até de Deus. E depois tu vieste, e eu reconheci-te, meu amor. Em ti nascem os primeiros raios do grande Sol que fez estremecer a minha alma há dois mil anos. Tu ainda não o sabias. Em ti um ser novo aspirava à vida, uma mutação começava e sacudia os escombros do velho mundo. Então o Espírito do meu ser veio buscar-te, em Tsaddé e Pe. Em Yehudith eu fui a iniciadora, que tu soubeste reconhecer e aceitar. E no meu corpo o mais secreto, o mais negro, tu me amaste….

Homem nós estamos bem próximos do Castelo do Graal onde resplandece o sangue luz na Taça santa. Nós entraremos nele os dois juntos! (…)

(Excertos traduzidos por mim directamente do francês)

d'O Livro:

RECONTRES AVEC LA SPLENDEUR
de Marie ELIA, pag. 294/5

Há aqueles que Resistem!!! Pode lhe chamar os Fortes. O que sei é que não tem nada haver com Fortes e muito menos com Resignação… mas com Unidade. Uma Unidade de difícil entendimento. A Palavra é cara, e tudo o que pode ser escrito e às claras, um dia pode ser atirado de volta para si, ou usado como contra. Ou ainda… tudo o que se diz, pode um dia virar pó ou ser a sua salvação. De alguma forma somos todos ‘’videntes’’ da nossa partida. Também podemos ser cegos, e não estou a referir a ignorância, mas a estar vendado para o seu próprio fim. Muitas vezes aquilo que nos persegue é geralmente aquilo que nos acontece. Será ressonância ou sincronicidade??? Pouco importa. O que importa é que há pessoas que se passam e passam para outros mundos quando percebem que a glória deste mundo, que foi um dia tão desejada, é um vale de águas paradas, de torneiras vazias. É uma carta branca sobre a mesa, quando falta aquele Elo. Aquele Elo tão inexplicável e que nunca se tentou debruçar sobre ele de forma clara. O Medo é o primeiro e último magistério que nos enterra a todos no coração, e dele ninguém se livra. Apenas os Psicopatas o conseguem.
Quem disse que neste mundo a Fama, o Dinheiro, o Status é tudo?? Quem tem, não chora e chora outras coisas. Que não tem, chora porque não tem!! Até parece uma Lei incoerente do Universo… ou uma Lei Humana que os homens inventaram para se entreterem sarcasticamente.
Isto a propósito de quê?? Alexander Mcqueen, o Último Grande Costureiro. Enforcou-se!! Homossexual assumidíssimo, criativo sem paralelo. Duas mulheres lhe marcaram o destino. Fulcral!! Aquela que lhe deu o corpo biológico, e, aquela que lhe abriu as portas do mundo terreno. Ambas partiram para o outro mundo, de uma se salvou do abismo, mas talvez a fresta ficara demasiado exposta e não aguentou a derradeira prova!! Era afinal, no sentido mais fundo da Vida, um filho da Grande Mãe, eram elas que lhe davam o alimento!!!
Com a partida, provou que a Vida de príncipe, nem sempre é o tal conto de fada que todo o pobre sonha. Há preços de vida – nem sei como descrever – que não podem ser calculados. Nenhum de nós pode culpá-lo!!! Há coisas que o coração tem enterrado que ninguém tem acesso, apenas o próprio!!!

Intriga-me porque escolhem o enforcamento!! Porquê essa escolha e não outra… como já tive a infelicidade de ver tal método diante de mim apenas com uns sete anos de idade, sempre me pergunto por essa decisão de uma corda, um cinto?!?! Concerteza que é completamente diferente do método de ingerir pesticida de rato...

- A propósito, o enforcamento para além da fogueira, foram métodos muito usados na idade média ou, a idade das trevas onde o feminino foi completamente renegado... quando o clero subiu ao pódio do mundo, as mulheres perderam a jornada, tudo em nome de uma falsa politica social e económica reinante!!! Nem falaremos do machismo!!!
Mas há quem refira que o enforcamento tem raízes mais remotas, entre elas, a de Judas, que teria sido um feito auto-imposto em nome das profecias, e era portanto uma espécie de sacrifício para que aquelas se realizassem. -

"Do Império(o verdadeiro)do Amor"

Ano: 2009

Género: Escrita Criativa
Autor: NãoSouEuéaOutra

A flôr que melhor define o Amor é a Rosa Vermelha; Oscar Wilde no seu Rouxinol e a Rosa, foi claro sobre a natureza do humano quando diante dele... O Rouxinol (embora não seja um ser racional) prova que prefere conhecer de tal maneira o amor em todas as suas formas que se entrega morrendo num consentimento sacrificial, e, para ele aquele acto não simboliza martirio, mas conhecimento altíssimo; doa-se para que um outro o percorra como um vale atravessado por um rio brilhante! No fim, Wilde, enterra a verdade como um punhal na nossa cara, ensinando-nos que não o reconhecemos quando ele nos surge de facto.

(…) Não fui no beco, na esquina, no cais, na viela. Não fui a lado nenhum e não procurei nada, além de si dentro das ruas do meu coração. Passo longas horas vendo os filmes onde você é o actor principal na tela, e eu apenas uma aspirante a dançarina ansiando o beijo de regresso. O regresso do Amor.
Dei conta de como uns olhos podem se tornar num grande oceano. Tive que contratar faxineiras para limpar o soalho da casa continuamente, porque preciso de me salvar do meu próprio amor arrulhando nas artérias. Tornei-me uma filha da devastação coronária que só as lágrimas conseguem suavizar. Perdi toda a vergonha de confessar a raiz do coração… dentro dele, tem cada tubérculo dorido, sonhando pela aurora. Meu coração declara que tem o sonho de um dia poder vislumbrar o belo estame e formoso carpelo em união perfeita, que aqui a pequenina eu, jamais tenha que uma e outra vez se tornar um oceano e contratar faxineiras.
Pergunto vezes sem conta, porque uns escolhem uma estrada e outros, uma outra. Escolhi a tarefa mais difícil de aprender e de uma vida inteira, a consciência do amor desprendido de todas as prisões. Vim aprender pela perca, pela morte. Aprender o que é mais importante numa e dentro de uma vida. Quero chegar no leito da minha morte, e ter a resposta clara… mas que Deus não me dê a oportunidade de me lamentar e querer regressar no tempo. Que faça, sim antes, o acontecer para que não lamente. Não quero chegar no leito da minha morte e dizer: ‘lamento a minha ignorância; lamento tê-lo visto passar e nada fiz por medos’! (...) ...

O Labirinto

As escadas ao fundo. Sem nome, era esse o nome. Era assim, sempre assim, ‘’Sem Nome ‘’… qualquer coisa era sem nome, nada tinha significado. Todas as tardes gritava com todos os pulmões, aqueles que ainda lhe restavam. Gritava, ‘’Quero ir!! Ir…’’; ‘’Tirem-me daqui. Daqui, deste lugar! ‘‘… e sempre lhe respondiam, ‘’Onde estás?’’. Ela, lá respondia sempre e sempre cansada, ‘’Aqui!!Estou aqui!!’’. Ela sempre lá estivera, e nunca a viram e continuaram a não ver!! Há apenas na atmosfera uma falsa consciência onde ela está! É esta a verdade e os Labirintos, não é coisa que Homem algum consiga ver, porque não é a ‘’coisa ‘’ dele.

Tenho esta lágrima grande, no canto do olho. Tão grande, como se tratasse de um Crocodilo. Nem sei bem se as lágrimas são de Crocodilo! Acho que são de Jacaré! Grande diferença, não é? Só me apetece morder, e não sei se com dente de Jacaré ou se dente de Crocodilo! Grande diferença, não é? Dizem que o Melodramatismo é a base dos meus Olhos. Uns Olhos tão grandes, que nem o Jacaré e o Crocodilo o têm. É uma chatice, descobrir qual o animal que se iguala a estes olhos. «Hei, Animal, aparece!! Que olhos tão grandes existem que possam expressar esta imensidão absurda, e, cujas lágrimas tem aquela dimensão ‘’Crocodiliana’’ ou ‘’ Jacaréziana’’.»
Parece que está tudo calado!! É normal, nesta selva absurda e humana, os animais calam-se!! Como poderiam falar, se o ‘’homem-deus’’ lhe tirou essa faculdade. Estão a perceber a dimensão do problema? É um grande problema!! Dos grandes!! O Humano não percebe nada de instinto e muito menos de emoção. Acreditam que a emoção dos humanos é toda racional?? Os Humanos decidiram o que devem sentir. Já viram o grande problema? Grande Problema!!???
Preciso de encomendar uma escavadora, neste caso para segurar aqueles répteis gigantes que estão no canto do olho. É uma ‘’trabalheira’’ carregar este tipo de lágrimas. Mas maior é o esforço para contê-las! Não há remédio absoluto para reprimir o que não se aguenta!! Estas lágrimas não aguentam nada, e se pudessem ser vertidas em contentores, concerteza, serviriam para regar uma África toda.

NãoSouEuéaOutra in ''desconcerto das palavras contidas nas lágrimas''

autor da fotografia acima - desconhecido

Hoje, não me apetece pintar a realidade com imagem ou fotografia. Estou completamente preta, Preta!! Sou Preta, a mais Preta de todas as coisas do Universo. Universo esse que é Inteligente, criou-me à imagem de qualquer coisa que não tem explicação. Meu rosto, não tem boca. Não existe lábios, é apenas uma parede de carne, tão e tão só semelhante às maçãs do rosto!!! Se quiser falar, não sairá som algum. Estou presa à ignorância de não saber. Estou presa à morte de saber fim. Estou presa ao existir prestes a sucumbir. Estou presa a tantas coisas. A Liberdade, é uma Utopia gigantesca neste universo de pés de barro.
Hoje, eu sei que deveria ter escrito o Livro de Mágoas de Florbela Espanca. Sim, sou Arrogante. Uma pobre e avara arrogante que nada quer, e apenas quer descanso. Sim, os pés estão descalços, torturados; o coração está cheio de remendos mal feitos; as mãos estão calejadas de uma vida a bater na pedra. Sim, não sou uma Eleita. Sou apenas um Eleita da Tristeza que me pariu e pare a cada instante. Sim, não me chorem e nem digam, ''Ah, era uma pessoa muito interessante, disseram-me e eu a conheci. Tinha qualidades impossíveis de descrever. Tinha uma forma de vida rara. Sim , ela sabia conhecer-nos e nos levar a qualquer lugar... pena ter ido, fazia falta. Agora compreendemos. Devo-me a ela, sem ela... não teria sido... é isso, não teria sido!! Reconhecemos sempre as coisas tarde demais, porque somos gananciosos. Apenas, fomos treinados para acreditar em outros caminhos. Sim, somos uns porcos, tivemos o descaramento de cagar na sua porta, passeamos-nos como se fossemos Ilustres Pessoas. Cuspiamos sorrateiramente, e apenas levávamos beijos aqueles que não nos pisavam, ou aquele que não nos acordava. Quem nos acorda, detém de alguma forma Poder sobre nós. Quando acordamos, sentimos-nos no direito de cuspir na face daquele outro. Eu não a conheci, não a conheci como esses Outros, que ela tantas vezes me falou. Eu a conheci, quando ela já estava toda desfigurada. Tinha uma tristeza profunda nos olhos. Doía, só de olhar para eles. Custa-nos a admitir que fomos parte do plano para a destruir. Não fomos tão grandes, quanto quisemos mostrar!!''...

Não, não venham com histórias. Dispenso as vossas demagogias. Todos, embora, queiram disfarçar, sabe-se o que se esconde por detrás de certas escolhas. A Verdade é algo que nunca gostou muito de se esconder, ao contrário da mentira que tem uma séria paixão pelo esconde-esconde. Sabe-se que o Vigário e a Esperteza andaram sempre de mão dada, e que quem ambiciona calado aquilo que desdita pela frente, torna-se Vigário e co-liga-se à Esperteza para atingir o seu fim, e que é sempre egoísta. O Vigário é servo do Ego. O Ego, ambiciona Fama, Reconhecimento, Poder, Dinheiro. Tudo isso não é difícil de se ver, quando os acontecimentos sucedem. Ninguém resiste. O Escravo da Sociedade de Poder, não resiste a desmascarar-se. Desmascara-se como, funcionando de forma a contradizer aquilo que proclamava. Geralmente, ouve-se isto, ''Não. Eu não desejo aquela posição, ou aquele Yate. Eu detesto aquele tipo de pessoas...'' e por aí continua a senda de desaprovações daquilo que não seria ou não gostaria ou que evitaria.
É um desafio, acreditar nas pessoas e confiar ainda mais. Já que podemos acreditar sem confiar. Maior desafio é saber que o Homem é Mau. A sua verdadeira natureza é corrosiva. Poucos nesta vida são de facto Messias, Santos, Hierofantes...