NãoSouEuéaOutra ''Da Obra Que Ainda Há-de Nascer... Eu Venho Do Futuro!!!'' .... OCCULATUS ABIS! ....

O céu estremeceu, e caiu uma chuva de um convento numa gaveta.  Há uma chave a berrar. Dizem que a Nossa Senhora está a pregar para portas erradas, porque tem lágrimas amarradas. As chaves até já têm dentes, por forçarem tantas vezes a abrir as 458 mil  mãos que tenho e que teimam em abrir portas fechadas que os demónios de chico nariz empestado cú amarrado peludo nas ventas que o pariu não deixam. Até aprenderam a ladrar, e descobriu-se que os surdos nasceram de repente, numa só hora, que até os sinos resolveram fazer greve com açorda viva. Dizem que nela colocaram bacalhau, e que com uma mão puseram o pirolito de açúcar a rezar mel, porque lhes pareceu que havia pólen demais no ar, e as abelhas de tão bêbedas de vinho amarelo, ficaram amarelas, e até começaram a usar óculos escuros e farda às riscas pretas e mais amarelo para não serem confundidas.

 «Dante, dante, oh, dante... que cheiro é este?!! DANTE?!!!»

Cof cof cof... cheira a enxofre, ai ai é ovo podre. Não, não... é uma velha parida criança. Uiva como os lobos e não é lobo e tem um olho e me olha como Lua. Creio que é o Inferno da Coelha, da Hiena, de Ti. Cof cof cof... uma tortilha de militares a mijarem em cima da chaminé, e com os pés rezam a última constituição. De repente, ficou tudo cagado, e o Senhor desceu à terra e fez-lhes uma cruz. Sem demorar, nasceram coentros e subiram até às guelras e assim todos suicidaram. Nenhum deixou um filho. Tinham a espada no coração. A razão no pénis e a boca no ânus. Houve uma paródia anal, num ano anual em que todos souberam que a vida das moscas é mastigarem apenas putrefacção e quererem convencer que é vida. Cof cof cof, o demónio está apertar-me os seios nasais. Diz-me a berrar como os gigantes, que precisam crescer tanto para fazer valer a sua voz,  que é para sentir melhor o enxofre. Veja-se, que até quer-me convencer que é azul, e ainda há pouco tentou dizer-me que era rosa. Até já cresceu um pouco mais de estatura e tentou convencer-me que é um piri-piri e que devia olear a vagina com aquilo.

Redondo, muito redondo arrota. Depois volta e arrota na rota da roda e põem-se a dançar como um louco. Mija-se a rir e diz-me para continuar. Que sou como um pião a rodopiar, e que até a saia se põem a rir. Diz que comprou um dentista a toda a hora, que a cada minuto coloca brilho nos dentes. Desfaz-se a rir e depois cospe-me na cara. Diz-me que é para dar banho às minhas rugas, ainda não aparecidas mas já com notas de ir cavando os regos em tão precoce idade, que quando era criança, já era velha. Comeram-me o sexo e foram-se a rir com a vagina às cavalitas para debaixo de uma árvore. Ainda ouço o riso. Parece que está oco. Uma puta vergonha puta que segundo me contaram os escorpiões, deitaram-se não só com a vagina às costas e a rir, como ficaram rezando ao quadrado contrário com criançinhas nas mãos. Fizeram imensas blusas, e cuspiam a seiva da minha vagina que berrava, DEUS É VIVO.  Eles riam riam riam, os homens feios, corcundas, costas de espinhas, cheiro a peixe de cinquenta dias. O filme era um terror lindo a sol de meio dia abrasar. Eles tinham bronzeados que faziam as mulheres amar tanto, mas elas amavam era a minha vagina às costas deles. Eles esqueceram-se que a tinham colocado lá, por isso é que eu andava como um palhaço desdentado à volta do mundo, em cima do dedo pequeno à minha procura. Eu estava lá em cima deles. Tinha me transformado em 555,00011155858 vaginas. Tinha o tamanho de uma areia. Tal a crueldade. Eles fodiam que nem moscas em cima do esterco de todas as bolachas que surgiam a voar no ar. Usavam canas de pesca para pescar no céu.. coooFF CCoooFFf... estão a mandar-me calar. Estou a ofender a plateia. O director de cena diz que tenho um cabelo caído na testa, está colado com UHU!! Preciso pintá-lo como se fosse uma zebra para poder descolar ele, sem partir.Sem partir nem um pouco. Tenho que fazer um fio de cabelo de zebra e pô-lo a conversar. A conversar que é Manuel da Portela, e que o diabo não tem unhas nos pés, e deus nasceu careca.

Manuel da Portela, de tão putela, disse que  todas as mulheres são umas mulheres.  Mas ele está enganado. Tem este hábito de vestir de Maria Putela e pôem-se a falar assim, na minha boca e que nem é boca. Mulheres, têm a  razão, o coração a falar à vista e não precisam de óculos escuros. As que precisam, são aquelas que o homem disse, senta-te e eu dou-te seiscentos euros diários e és o que eu quero. Nada mais ouvirás e teus ouvidos têm sebo que não acordam nem um mosquito. Pegas tua malinha Prada, teu anelinho Cartier, teu rímelinho Ester lauder e vais às escondidas beijar o teu amantinho, que nunca te levará e eu serei o rei das sempre acompanhantes siliconadas e apenas para elas tenho força no meu falo de pénis que outro nome não põem e que é feio, de tão feio que nem à vagina pode se comparar de tão bela que ela é.... Mas é só a ti que te amo, e por isso te compro inteirinha, e inteirona. És tudo para mim, por isso tens de ser verdadeira, inteira e toda minha. Eu amo-te entre todas, mas nunca estou para ti.

coofff ccoofff, não querem mais que seja actriz na peça. O roteirista não leu uma única frase dele. Eu pus-me a falar, com um texto invisível à frente e com um Diabo de rabo recto cruzado à barriga com unhas amarelas na ponta e colocado  na minha retaguarda a picar-me com um alfinete.. Cooofff cooofff, tanto enxofre a ser vomitado. Sinto um frango a voar por aqui. O palco está esquisito, Até faz rito, e nisto grito que é galinha e o pano parece abaixar, mas na plateia, todo o mundo do Renascimento parece ter reencarnado no papel da parede. Muitas palmas e a palavra não ouve-se e gritam, « Não abaixam o pano. Queremos mais. BIS BIS...»

 Ao fundo, um grande arrogante, berra e diz: «Cultiva-te puta. Mas não me peças a mim, porque eu sou o maior consumidor e ganancioso de conhecimento. Apenas quero engordar. Quero ser o mais poderoso. Por isso, não sou humilde e não compartilho conhecimento. Todos deveis ser burros e por isso, tenho que vos fazer burros e nunca deixar que o conhecimento vos chegue. Bebo de tudo, e grito que vós sois uns incultos, mas não vos dou nada. Preciso da vossa burrice para ser o mais inteligente e assim, como um mata moscas, posso acertar-vos. Sois feitos de leprose para mim, merdas sem túmulo. Vão se cultivar seus e suas inúteis. Tu, principalmente tu, que estás para aqui a escrever merda. Pura merda sem sentido. Traste de pessoínha, que nada será lido.Cultiva-te, vai-te cultivar que o amor não te cultiva e nem eu. Não te dou nada. Ninguém te dará nada. Nem os livros. Ficarás incapacitada mentalmente de aprenderes a cultivar-te. Cultiva-te, vá. Não escrevas parolices. »

Retiro-me e um cheiro ainda maior de enxofre me chega... uma horda de corvos surge, e todos cagam em cima da minha cabeça. O palco todo se abre, e surge uma orquestra. Não, não é de Wagner. É uma orquestra de andorinhas com panteras. Vejo a Rainha Maria Antonieta de França sentada mesmo à frente. Não tem pão, coma bolos, diz-me. Atira-me tantos bolos que fico toda cagada. Ela ri-se que nem uma perdida. Está toda azul. Deve ser do sangue azul. Quase fico amarela de tanto rir. Forço demasiado a mandíbula. De tanta veemência já tenho o pescoço no chão apoiado pelo queixo. Naquela hora, cai um velho coxo do telhado e nesse momento, a menstruação sai-me pela barriga. Grita por mim. Diz-me que quer criar uma pintura. Fazer o mais cheiroso quadrado que o mundo já cheirou. O mundo dos papeis. Aquelas telas grossas. Algodão puro. Linho puro. Vejo nascer bocas entre o sangue, e o velho começa a lamber. Diz-me que são rosas. No fundo, uma velha com pernas de criança e braços de serpente, diz-me que são rosas. Rosas que se vertem de um conto alemão que imigrou para a Índia, nos tempos em que Buda andava à procura de si.   ||

Depois escrevo mais se vier o apetite...devo ter sido picada por um vespão, porque nunca vi tanta grosseirismo junto... 
Quem terá escrito isto em mim? Hoje, questiono-me se estaria tão lúcida quando comecei a escrever isto?? Apesar de estar normal,  escrevi por brincadeira! 

TPM, (já em estado hemorrágico)  é a sua assinatura.

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